sin titulo

De cual imágen llena de polvo,
a esa estela tan tuya que pasa frente a mi,
me recuerdan tus olores y racontos,
que ya no han de pasar más por aquí.

A estas manos que alguna vez rozaron tu cabello,
ya no han de estar más volando por allí,
a estos ojos que observaron todo aquello,
no han de ser más público que observa el porvenir.

No creo en el siempre ni en el nunca,
que del futuro el tiempo hablará,
que ese barco que hundieron las palabras,
algun día sabré si volverá o no a zarpar.

Que a ese ladrillo tan duro llamado confusión,
he de pedirle que no asente morada en este corazón,
mira que soy joven y tengo mucho por vivir,
que ya está claro y de perdido no he de morir.

A esta silaba que no encuentra una palabra,
a este ciego sin un bastón,
a este ritardando de mi armonía,
no les veo ya una razón.

Que el mecer de esa mesa coja,
no distraiga ya mis hojas que al suelo han de caer,
que la cuerda que sostiene el batiscafo de ese abismo,
no hace mucho se ha comenzado ya a roer.