Nació.

Se sentó a escribir ciertos versos,

versos de mujeres, vida, entorno, extensos,

era joven y de corazón inmenso,

hasta ese réquiem amoroso que lo marcó.

.

Se marchitó como un pájaro muerto en asfalto,

como ciego vagabundo en la acera,

como el rico después de un asalto,

como una novia de luto en vestido de cera.

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De alegre juglar que juega a jugar,

a corchea coja y barco sin mar,

que del sonido del papel entintado,

ya no quedan más que rumores.

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Él por dentro murió.

¿Volverá a vivir?

.

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Ella de notoria ternura y difusa amargura,

dejo de soñar más que en su lecho,

desde esa noche de ardiente espesura,

que su alma fue más nada y despecho.

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Dejó de creer, soñar, vivir y crecer,

dejó de ser libre encadenada en sabanas de seda,

dejó de reír, comer, andar y amanecer,

tanto dejó atrás que ella dejó de ser.

.

Sus ojos fueron piedras,

sus manos cristales de hielo,

su alma como en otoño una almendra,

sin voz ni voto cayó al suelo.

.

.

Ella por dentro murió.

¿Volverá a vivir?.

.

.

De tal suerte juega la vida,

que dos almas en pena vagabunda ansían,

caminando él y ella por una selva hastía,

de una mirada a otra se han de encontrar.

.

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Ellos por dentro nacieron.

Quizás nada los ha de matar.

(Cristóbal Hernández)